Interlude
”Nåväl, Marilouise,” tänkte jag leende, ”dina bröst hänger men de är fortfarande ganska bra och,” och jag ryste när jag lät tanken fortsätta, ”den där tatueringen som Valerie ritade skulle verkligen vara vacker.” Min konversation med mig själv gick så när jag stod, förtrollad, med bröstet ute, bilden som täckte det, och en plötslig rusning i magen som byggdes upp. Jag tänkte på de saker han hade sagt och jag kände, jag verkligen KÄNDE, hur min kropp reagerade, hur mitt kön reagerade, den plötsliga lusten mellan mina ben, något jag inte hade känt på månader, kanske år. Och jag insåg plötsligt, med en skrämmande klarhet, att jag ville ha det. Jag ville ha ALLT. Jag ville ha alla de saker han sa att han skulle göra. Jag VILLE ha smärtan och förnedringen. Den här jävla sjukdomen kanske tar mig, och jag kunde inte göra något åt det. Men jag kunde fanimej kämpa. Och att ge upp, en fullständig kapitulation, att ge mig själv till min son som hans leksak, hans leksak, ja, hans jävla slav, var det enda sättet jag kunde kämpa. Jag fnissade och torkade min läpp där jag hade börjat dregla lite i mitt nya beslut och den spänning det medförde. Jag vände mig om och kysste honom, en slarvig kyss men det kändes rätt på något sätt, och sa, ”Om du inte vill se din mamma kissa och bajsa, gå ner och sätt på kaffe.” Jag gav honom en liten knuff och vände mig om för att sätta mig och djupt inom mig hoppades jag lite att han skulle stanna och titta. Att bryta tabut för en livstid, som går tillbaka till när din mamma säger ”ewwwww” när hon byter din blöja, skulle vara roligt. Men det gjorde han inte. Han gick och jag tog hand om affärerna.
Interlude Finis
Hon fnissade, sträckte sig över, plockade upp min mobiltelefon, aldrig mer än en armlängd från mig, och räckte den till mig. ”Ring henne,” sa hon, ”Snälla.” ”Är du säker?” frågade jag. ”Gud ja,” sa hon, ”De där tatueringarna skulle göra även mina hängbröst vackra.” Jag skrattade och sa, ”Du har fantastiska bröst.” ”Om du gillar dem hängiga,” sa hon, lyfte T-shirten och sedan lyfte sina bröst och lät dem falla. Okej, de hängde. ”Är du säker?” frågade jag igen. ”Snälla,” sa hon, blinkade med ögonen, vilket fick mig att skratta. Jag ringde samtalet. ”Vilken gillade du?” frågade Valerie efter att jag identifierat mig. ”Vill du gissa?” frågade jag. ”Du vill ha hela livscykeln, eller hur?” sa hon. ”Ja,” sa jag. Hon fnissade och sa, ”Nåväl, hon har brösten för det.” ”Vänta lite,” sa hon. ”Okej,” sa hon, ”Det är omfattande arbete i ett mycket känsligt område så jag kommer att boka in dig i fyra sittningar, är det okej?” ”Du är experten,” sa jag. ”Okej,” sa hon, ”Hur är dina onsdagar?” Jag skrattade och sa, ”Du ger mig datumen och tiderna så är vi där.” Så hon rabblade upp fyra datum, med start följande onsdag, alla klockan 9:30. Mamma sträckte ut handen. Hon log och den var skakfri. ”Jag ser fram emot att gå till jobbet för första gången på åratal,” sa hon. Sedan kysste hon mig innan hon sippade på sitt kaffe, lutade sig tillbaka med en nöjd suck och tittade på nyheterna på TV. ”Jag kan inte minnas,” sa hon, med ögonen på TV:n, utan att möta mina, ”senast jag kunde dricka kaffe med den här handen utan att spilla. Tack.” ”Du är så välkommen,” sa jag, leende, och reste mig. Jag gick uppför trappan, borstade tänderna och tog på mig jeans och en T-shirt, denna med reklam för Margaritaville, tog min lilla Google Chromebook och gick nerför trappan. Mamma satt fortfarande på soffan, tittade på handen som höll kaffekoppen, hennes ögon drömmande och ofokuserade. Jag kysste henne snabbt, dansade iväg innan hon kunde fånga mig, och sa, ”Måste gå. Prov idag i Geovetenskap och det är inte min bästa klass.” ”Ja,” sa hon, ”Jag borde också göra ett framträdande på vårdhemmet.” Jag hade två lektioner, en historielektion, Västerländsk civilisation 101, och den där jävla Geovetenskapslektionen. Västerländsk civ var intressant när vi arbetade oss igenom den bördiga halvmånen och sedan in i Egypten, Grekland och, naturligtvis, Rom. Av någon anledning sparkade Geovetenskap min röv dock. Det var sättet det hoppade runt på. En vecka pratade vi om geologi och diskussionen om sedimentära, magmatiska eller basaltiska bergarter drev mig till vansinne. Hur fan håller man den skiten rak. Sedan skulle det vara en vecka med meteorologi och cirrus eller cumulus eller nimbusmoln. En vecka om hydrodynamik och hur hydrauliska pumpar fungerar. En vecka om elektromagnetism och ohm, volt och ampere och Gud vet vad. Men jag trodde att jag var redo. Detta var hydrologi och vattencykelveckan, vatten till ånga till moln till regn till vatten, och jag var säker på att jag förstod det. Under en paus i studentkåren satte sig Beth, en av tjejerna i min Västerländska civ-lektion, ner med mig och flirtade skamlöst. Grejen är, förra veckan skulle jag ha varit över henne. Hon var blond och söt och underbart fyllig och studsig. Men idag styrde jag samtalet tillbaka till Rom och de avtagande åren. Hon verkade besviken och gick. Jag såg hennes stora rumpa gå med bara en liten ånger, men inte för mycket. Jag klarade lektionen och provet (jag fick senare veta att jag fick ett ”A”) och gick hem. Mamma var inte där så jag gick ner i källaren och började planera hennes, ja, vår framtid. Monstret inom mig dansade en jig när jag tittade på taket i källaren, mentalt arbetande ut var bjälkarna var och var jag kunde sätta remskivor för att lyfta och sträcka och plåga. Jag lät det springa, min kuk blev hård, medan jag skissade i mitt sinne var jag kunde koppla upp en liten elektrisk vinsch och hur kablarna skulle löpa för att göra det jag hade i åtanke. ”Du är lite överdriven nu, vet du?” tänkte jag, spårande möjliga linjer av.
Byt namnen i berättelsen till svenska namn och platser till svenska namn, ta bort all reklamtext, och översätt sedan följande text från engelska till svenska:
kraft och föreställde mig hur de skulle fungera på hennes kropp. Jag log och kunde nästan höra hennes dämpade skrik, knappt hörbart runt tennisbollen jag skulle stoppa in i hennes mun, medan jag hängde upp henne i brösten eller sträckte hennes ben i fulla spagat medan jag arbetade med vinschen fäst vid hennes fotbojor. ”Ska du tortera henne?” frågade jag mig själv, stående i källaren, föreställande mig den som en fuktig fängelsehåla, och blev förvånad över att höra att jag hade sagt det högt. ”Ja,” sa jag, det enda ordet ekade i det stora öppna rummet och gjorde det på något sätt verkligt. Jag tittade upp. Källaren var ofärdig, och golvbjälkarna syntes tydligt. Jag föreställde mig att fylla områdena mellan bjälkarna med isolering, ljudisolera rummet. ”Du vill höra henne skrika, eller hur?” frågade jag mig själv, bekväm med att säga det högt nu. ”Ja,” sa jag, leende, gjorde en långsam vändning, föreställande mig de olika apparaterna i mitt sinne, ”jag vill höra henne skrika tills hennes röst är borta.” Monstret i mitt huvud dansade av glädje. Jag tog ett djupt andetag, tryckte ner monstret, och gick upp igen för att göra en smörgås och studera. Smörgåsen var bra, mamma håller alltid ett bra urval av pålägg. Studierna var dåliga. Jag kunde inte koncentrera mig så jag sa åt Google att gå ”inkognito” och började söka efter ”moderna fängelsehåleutrustningar.” Och herregud, det fanns en hel industri ägnad åt sådana saker. När jag lärde mig språket, nomenklaturen, och förfinade min sökning blev jag fascinerad. Du kunde få praktiskt taget allt du kunde föreställa dig, men du var tvungen att vara beredd att betala stora pengar för det. Till exempel, jag hittade en referens till den Spanska Åsnan. Om du inte vet vad det är, föreställ dig en överdimensionerad sågspånshäst som står ungefär fyra fot hög. Den centrala stången som förbinder de två paren av ben har formats till en triangel med en skarp spets på toppen. Offret, tortyroffer?, sänks ner på den och vikter fästs vid hennes, eller hans antar jag, fotleder. Att titta på den förbannade saken på datorskärmen fick mig att vrida mig, och jag gjorde en Google-sökning efter ”BDSM Spanish Donkey till salu.” Visst, du kunde få en, men priserna började på $495. Eftersom jag var ganska händig, tänkte jag lite på det, gick in på Bauhaus webbplats, och insåg att jag kunde göra en, och göra den bättre, för under hundra dollar. Jag tittade på saker jag inte visste existerade. Helvete, saker jag inte hade föreställt mig. Och min kuk förblev hård. Av någon anledning, och jag misstänker att det bara var det där monstret i mitt huvud som viskade sina förslag, var det föremålen ägnade åt ansiktet som gjorde mig så hård att jag var tvungen att onanera innan jag kunde koncentrera mig. Jag satt, stirrade, på bilden av en vacker kvinnas ansikte med mascara ränder rinnande nerför hennes kinder och ett par näskrokar som sträckte ut näsborrarna. Tårarna som rann nerför hennes kinder gjorde det klart att det gjorde ont. Jag stirrade, en pappershandduk i ena handen och min erektion i den andra medan jag runkade, fångade min ejakulation i handduken och kastade den sedan i soporna. Lättad, och kunde koncentrera mig igen, fortsatte jag min forskning. Jag slutade med att Googla ”face porn” och tillbringade nästa halvtimme med att titta på när kvinnor hade näskrokar som sträckte ut deras näsborrar, bollgaggar som sträckte deras käkar, lädermasker som täckte deras ansikten, träns och betar som gav hanterare kontroll, och var jävligt nära att behöva runka igen när en video av en kvinna i mammas ålder hade en rund anordning tvingad in i hennes mun och inom två minuter rann dreglet nerför hennes haka och blötte ner T-shirten hon bar. Den tänkande delen av mig tryckte ner monstret. Ja, jag vet, jag rationaliserade som fan. Men jag hade, tror jag, den legitima tanken att något som ”Skamkappan” jag såg, en ring som skulle hålla en kvinnas (eller en mans antar jag och när jag hade den tanken insåg jag att jag skulle prova det) mun öppen med en liten skiva fäst som skulle hålla hennes (eller hans) tunga pressad ner till botten av hennes (eller hans) mun. Videon som marknadsförde det visade en vacker kvinna med käkarna tvingade vida, remmen åtdragen bakom hennes huvud, och hon dreglade på mindre än en minut. Jag köpte den. Nåväl, jag beställde den, med mammas kreditkort. Det verkade överprisat på $39.95, men, rationaliserande som fan igen, övertalade jag mig själv att en sådan långsam, utdragen förnedring kanske skulle uppnå samma terapi som remmen eller piskan. ”Ja, ja,” sa jag högt till mig själv, ”kanske. Men mest vill du se henne dregla på sin tröja. Var ärlig.” Det var mitt enda direkta köp den dagen, men jag började också en lista över saker, en ”materiallista” för er som förstår hur man bygger saker, jag skulle behöva för att omvandla källaren till den fängelsehåla jag nu visste var i vår framtid. Jag hade en sista bit forskning innan jag kunde studera. Jag började med ”BDSM-klubbar i,” ja, aldrig sinom vilken stad. Jag blev förvånad över att hitta ett dussin listade. Men sedan försökte jag ”BDSM-temarestauranger.” Det fanns bara två. Båda hade webbplatser. Den ena, kallad Fängelsehåleplaneten såg ut som, ja, en fängelsehåla. Jag trodde inte riktigt att vi var redo för det. Den andra, däremot, kallad Hemdisciplin såg ut som, ja, en exklusiv restaurang förutom att serveringspersonalen var klädd mycket sparsamt i svart, mestadels läder, med gott om tatueringar och piercingar på display. Gästerna såg ut, ja, ”normala,” vad det nu betyder. Jag log och bokade ett bord för två. Allt detta hade tillfredsställt mitt behov (min tvångstanke?) att planera min mors förnedring, så jag kunde studera igen. Jag arbetade mig igenom ett problem i marknadsimplikationerna av en ny skatt när jag hörde dörren öppnas. Jag stannade där jag var, medvetet gjorde henne
kom till mig medan jag låtsades ignorera henne. Jag kände hennes händer på mina axlar och sedan hennes kyss på toppen av mitt huvud. ”Klockan är över fem,” sa hon, hennes läppar tillräckligt nära mitt öra för att jag skulle känna orden som mjuka vindpustar av varm andedräkt, ”och jag har något att visa dig.” ”Nåååååååååå,” sa jag, skrattande. ”Snälla,” viskade hon, följde ordet med sin tunga som spårade konturen av mitt öra. ”Nåväl,” sa jag igen, sträckte mig upp för att stänga laptopen och reste mig. ”Om du ska be,” sa jag, leende. Hon föll på knä med den där märkliga graciösa rörelsen hon ibland visade och tog mina händer i sina. Hon kysste båda handflatorna och sa, med mjuk och hes röst, ”Snälla.” Jag log och sa, ”Åh, okej. Vad har du.” Hon reste sig, den gymnast hon en gång varit visades i den smidiga rörelsen, tog min hand och utan ett ord ledde mig till sovrummet. I sovrummet vände hon sig till mig, fortfarande tyst, och började dra upp min T-shirt. Jag förstod att detta var hennes show, så jag lät henne göra vad hon ville göra. Jag lyfte armarna för att hjälpa henne att dra av tröjan. Jag insåg, när hon började med knappen på mina avklippta jeans, att hennes hand fortfarande inte darrade. Hon hade inga problem med knappen eller blixtlåset. Hon tryckte ner jeansen, tillsammans med mina kalsonger, och jag klev ur dem. Hon var fortfarande tyst när hon hjälpte mig upp på sängen. Det var min tur att titta på när hon knäppte upp skjortan hon bar, hennes fingrar lydde hennes kommandon, och sedan knäppte upp och drog ner byxorna, ställde sig och poserade i bara sin bh och trosor. Jag log, visslade och sa, ”Ta av det, älskling, visa David godsakerna.” Hon log, ett lyckligt leende, och gjorde den där dubbelledade saken kvinnor verkar lära sig med den första tränings-bh:n, för att nå bakom sig och knäppa upp bh:n. Hon höll den mot sig, hennes armar pressade mot sidorna, leende och svängde sina höfter sida till sida i en passabel Bump and Grind innan hon flyttade armarna och lät bh:n falla. Jag visslade igen och sa, ”Fina bröst, nu visa allt.” Hon fnittrade, skakade så att de stora brösten floppade fram och tillbaka, och drog ner trosorna. Hon kröp upp i sängen med mig och visade mig sin hand, höll den stilla utan någon darrning alls. ”Jag har velat göra detta sedan första gången,” sa hon, sträckte sig ner och kupade mina bollar, ”men jag var rädd att jag skulle skada dig.” Hon klämde, mycket försiktigt, och viskade, ”Tack för att du återgav mig min kontroll.” Hon började smeka mig, långsamt, försiktigt, leende mot mig medan hon gjorde det. ”Jag har velat göra detta sedan du tog mig men visste inte om min kontroll skulle hålla,” sa hon och kysste mig, den långsamma smekningen fortsatte. ”Din kontroll känns ganska säker,” sa jag, kämpande för min egen kontroll. ”Shhhh,” viskade hon, flyttade sin hand för att kupa mina bollar, försiktigt separera dem och klämde precis tillräckligt för att jag skulle känna trycket. Jag lade mig tillbaka då, lät henne ha sitt roliga. Tja, mitt roliga också. Jag vet inte hur länge vi stannade så. Tillräckligt länge för att jag skulle bli hungrig. Min onani tidigare gav mig uthållighet, och hon njöt av kontrollen hon hade över sin hand. Hon lekte med mig ett tag, förde mig framåt, och rullade sedan över på rygg och började onanera, leende mot mig medan hennes fingrar lekte så ömtåligt. Jag tittade och kysste henne försiktigt, leende, sa ”Varsågod” varje gång hon sa, ”Tack.” Hennes orgasm var hisnande. Hon väste, ett långt, utdraget ”Sssssssssssssssssssssss” ljud, gjorde en halv sit-up och kom som en fontän. Jag använde min hand för att stödja henne medan hennes fingrar fortsatte vara upptagna och hon kom i vågor tills hon satt i en pöl av sin tjocka, vita saft. ”Du är så vacker,” sa jag när hon äntligen blev utmattad, flämtande och kämpande för en sista orgasm. Hon lade sig tillbaka, leende. ”Tack,” sa hon, ”Kom igen, jag ska avsluta dig.” ”Näh-un,” sa jag, skrattande, ”Jag tar ut dig och visar upp dig ikväll.” Hennes ögon blev stora. ”Visa upp mig?” frågade hon, med en liten darrning i rösten men också mycket ljus i ögonen. ”Ja,” sa jag, ”visa upp dig. Nu kom igen,” jag erbjöd henne min hand, ”låt oss duscha.” Hon fnittrade och följde mig till badrummet. Jag satte igång duschen, och när vattnet var varmt ledde jag henne in i den. Vi duschade tillsammans, turades om att göra ansikte-hår-kropp-sekvensen. När hon sträckte sig efter den lilla burken med rakgel hon hade i duschen slog jag till hennes hand. Hon tittade på mig, med stora ögon. ”Jag kastar bort din rakhyvel,” sa jag. ”DAVID!” sa hon, med stora ögon. Jag log. ”Säg att du är min,” sa jag. ”Jag är din,” sa hon utan tvekan. ”Okej då,” sa jag. ”Men, älskling,” sa hon, fnittrande men också allvarlig, ”jag är en väldigt hårig tjej. Gud, jag kommer att se ut som en gorilla.” Jag log, mitt bästa pojkaktiga leende, och sa, ”Och jag ska stolt visa upp dig.” ”Åh, Gud,” stönade hon, men verkade acceptera det. Vi avslutade duschen, torkade oss och gick in i sovrummet. Hon log när jag fick henne att sitta vid sitt lilla sminkbord. Jag har alltid tyckt om att göra hennes smink, även innan vi hade börjat på denna nya fas av våra liv, och jag smickrar mig själv att jag är ganska bra på det. Jag började med hennes hår. Jag använde fingrarna och hårtorken först, arbetade bort det mesta av fukten, och sedan arbetade jag med borsten. Jag gillar henne med stort hår. Inte, du vet, Dolly Parton stort, men fluffigt och, ja, feminint. Hon log, hennes ögon stängda mestadels av tiden, njutande av uppmärksamheten. För hennes ansikte, arbetade jag en bas
och sedan rodna in, bara en antydan av en mörkare färg torrborstad för att framhäva hennes kinder. Jag använde en svart eyeliner och lade till små punkter vid de yttre hörnen av hennes ögonlock och sedan en ljusblå ögonskugga mycket tyngre än jag vanligtvis applicerade den. Jag ville att hon skulle se lite prålig ut men inte som en gatflicka. Jag gjorde hennes ögonbryn mycket svarta med ögonbrynsfärgen, vilket skapade en skarp kontrast till det gråa som strimmade hennes hår. Den sista touchen var scharlakansrött läppstift, det rödaste hon hade även om jag gjorde en notering till mig själv att se om jag kunde hitta något ännu rödare. ”Gud,” sa hon, stirrande i spegeln, ”Jag ser ut som en hora.” ”Du ser vacker ut,” försäkrade jag henne. ”Nåväl,” sa hon, fnissande, ”Jag antar att jag åtminstone ser ut som en dyr hora.” ”Skulle du vilja det?” frågade jag, gnuggande hennes nacke, inandandes den söta doften av ny smink. ”Som vad?” frågade hon, mötande mina ögon i spegeln. ”Som att jag hyr ut dig? Gör dig till en hora?” frågade jag. Hon ryste, hennes ögon blev stora. ”Åh min,” sa jag mjukt, mina läppar rörande hennes öra, ”Du skulle, eller hur.” ”David, jag…” började hon men jag avbröt henne, bilden stark i mitt sinne nu. ”Se mig ta pengarna och sedan överlämna dig till en man du aldrig sett förut,” fortsatte jag. Hennes andning stannade upp och hennes ögon blev stora, hållande mina i spegeln. ”Veta,” fortsatte jag, min röst mycket låg nu, nästan subliminal, mina läppar borstade hennes öra, ”att jag har sagt till honom att det inte finns några gränser. Att han kan göra vad han vill med dig.” När jag såg henne särade hon lätt på läpparna, tunna trådar av saliv som förband dem, och hon slickade runt dem, fuktade dem och log mot mig. ”Inga gränser?” andades hon. ”Vad han vill göra med dig,” viskade jag. Monstret i mitt huvud fnissade, ville se min mor förnedras så. ”Men ikväll,” sa jag, min röst ljus, brytande förtrollningen, ”är det bara middag och visa upp dig. Så låt oss klä på dig, Sluterella.” Hon tog ett djupt andetag och släppte ut det i en lång väsning genom hopknipna läppar. ”Hur känner du mig så väl?” frågade hon, hennes leende blekt men äkta. Jag log och kysste henne. ”Hej,” sa jag, ”Du ÄR min mor och vi har varit tillsammans hela mitt liv. Jag borde ha snappat upp några saker.” Hon tittade ner på golvet och sedan upp på mig, mötande mina ögon genom ögonvrån. ”Du njuter av att piska mig så här, eller hur?” frågade hon. ”Jag njuter mycket av det,” sa jag och tog hennes hand, hållande den uppe, demonstrerande hur stadig den var. Jag kysste hennes handflata och sedan varje fingertopp. ”Och jag tror att terapin är bra för dig,” tillade jag. Hon log, tittade på sin hand och drog den sedan långsamt, mycket försiktigt, nerför min kind. ”Okej, Doktorn,” sa hon, ”Vad är nästa steg?” Jag log och tog hennes hand. ”Nu klär vi upp dig,” sa jag. I sovrummet blev hennes ögon stora när hon såg vad jag hade lagt fram åt henne att ha på sig. Jag log. ”Jag sa ju att jag skulle visa upp dig,” sa jag och räckte henne bikini-trosorna. Hennes fingrar darrade lite när hon tog trosorna. Inte den okontrollerade skakningen från tidigare, bara en liten nervös skakighet. Jag tittade, stirrade faktiskt, ville att hon skulle veta hur noga jag tittade på henne, när hon gjorde den där lilla marscherande-på-stället grejen hon gör när hon drar upp trosorna.